Страницы

Сними с витрины лирику дождя.

Она давно упала с книжных полок.

Ее страницы желтизна прожгла,

Но этот стиль ей был до боли дорог.

Перегибали мягкий переплет

И ставили пометки между строчек.

Читали тексты задом наперед…

Грунтовые воды прорвали плотину

И я рассмотрела себя в темноте.

Под белой вуалью спустилась в долину

И там измаралась в ночной пастиле.

Хотела отнять у разбросанных листьев

Их самовлюбленность и красочный тлен.
На венах следы из картона и ситца…

Алена Форостяная